En el mes de diciembre de ese propio año,
cuatro días antes de que el Comandante en Jefe Fidel Castro anunciara a Cuba
primer país libre de analfabetismo, nací en el hospital de la maternidad de la
barriada de Versalles, en la occidental ciudad de Matanzas.
Soy hija de las escaseces, del racionamiento
impuesto para adquirir los alimentos, idea del Che Guevara para repartir lo
poco entre muchos, cuando los blúmeres no aparecían en las tiendas y mi padre
cambiaba zapatos y ropa usada por media tonelada de malanga.
Crecí sin mis abuelos maternos, se fueron de
la Isla detrás de mis dos tías que prefirieron echar su suerte en el Norte,
nunca me dijeron los motivos por los que decidieron partir, tal vez no soportaron
repetir los mismos vestidos o se cansaron de comer lentejas en la década de los
años 60 del siglo XX.
Conocí a The Beatles gracias a un viejo tocadiscos
que existía en casa y que mi hermano y sus amigos escuchaban clandestinamente,
mientras hacían una rueda sentados en el suelo de la sala y jugando
Monopolio, igual me fascinó la voz, casi desgarrada, de Silvio Rodríguez con la
Era está pariendo un corazón.
Bailé el vals de los 15 de algunas amigas,
vestida con pantalón de mezclilla adaptado a mi fisionomía, una blusa de mi
madre llevada a mis medidas y unos tenis “cambolos” (de tela gruesa y suela de
goma) que darían verdadera envidia a los mejores Converses de estos tiempos.
Mi
único hermano partió de Cuba un día de mayo de 1980 por el puerto cubano del
Mariel, lo volví a ver en el año 2001 cuando mis/nuestros padres habían partido
de este mundo sin despedirse. Eduqué a mis hijos con los valores de la
honestidad, solidaridad y patriotismo, porque no concibo a un ser humano cabal
que no ame la tierra donde puso por primera vez sus pies.
Me hice periodista para decir la verdad. No
soporto que me manipulen y mucho menos que me digan mentiras o traten de darme
golpes suaves.
Aplaudí el restablecimiento de relaciones
diplomáticas entre Cuba y Estados Unidos; lloré cuando Los Cinco, esos hombres
que se convirtieron en hermanos y eran tema común de conversación entre
familias y amigos, se abrazaron a Raúl Castro, vestido de verde, y cuando cantaron
junto a Silvio el mejor Necio del mundo.
No pensé estar viva y ver caminar al
presidente de los Estados Unidos por la Habana Vieja y mucho menos escucharlo
en un discurso y hablar de soberanía, esperanza, unidad de la familia, y sobre
todo, casi que convidad a borrar la memoria, a olvidar nuestra historia, esa
construida con sangre noble.
Obama no se disculpó con los cubanos por los
daños humanos y materiales provocados por más de 50 años de bloqueo. Ni por esa
ley que da privilegios a los de la Isla que llegan con los pies secos tentados por
los cantos del consumismo. El señor presidente no pidió perdón a Ivette, la
hija de René González que creció sin su padre, ni a Gema, la de Gerardo y
Adriana porque casi no pueden procrearla. No se excusó con Nemesia, la niña que
vio a su madre por dentro, víctima del bombardeo de la aviación en aquel abril
de Playa Girón, ni con los familiares de los mártires del avión de Barbados.
Vivo en la ciudad que vio nacer a Conrado
Benítez, un joven negro y maestro, asesinado por bandas contrarrevolucionarias pagadas
por el gobierno de Estados Unidos, en la ciudad desde donde partió José María
Heredia al destierro, en la ciudad dónde se bordó la bandera cubana, en la
ciudad donde nació Bonifacio Byrne, que desde tiempos memorables dijo que “no
deben flotar dos banderas, donde basta con una…”
Al concluir el discurso bien elaborado,
coherente, atinado e inteligente, en el cual puso sus esperanzas en los jóvenes,
y aseguró confiar en el pueblo cubano, Obama partió hacia la Embajada de su
país en La Habana, y estrenó sonrisas y apretones de manos con los llamados “disidentes”
o “sociedad civil independiente”, que no es otra que un grupo de personas
asalariadas con los millones que el gobierno estadounidense dedica para
subvertir el orden interno de Cuba.
Yo, hija de las escaseces derivadas del
bloqueo, de la libreta de abastecimiento y Guevariana hasta la médula, no creo
en Obama…
Tomado de http://barbarisimacuba.blogspot.com
Si yo fuese cubana, pensaría y actuaría igual que Bárbara...yo tampoco creo en Obama y menos aún en los que representa !
ResponderEliminarsomos muchos los que no nos creemos el cuento de lobito bueno que nos quiso hacer. no creo en obama y no creo en el imperialismo ni un tantico asi
ResponderEliminar