Páginas

domingo, 5 de marzo de 2017

Chávez: Irrevocable como el destino



Academia militar, Venezuela, Fuerte Tiuna, Avenida de los Próceres, Plaza Bolívar, Capilla Ardiente, Cuartel de la montaña, Panteón Nacional... términos muy familiares en días de dolor y homenaje hace ya cuatro años.

  También  memoria, tributo popular y Hugo Chávez, fueron titulares y cintillos que inundaron los medios de comunicación en todos los puntos cardinales aquel fatídico día del tercer mes del año.

  Luego de estas jornadas largas, convulsas y por tiempo infinito la noticia suena incrédula. 

  Todavía los rostros curtidos de millares de personas, banderas, pancartas, franelas y posters (por solo mencionar algunos)  recuerdan a cada instante que el líder bolivariano existe irrevocable como el destino, porque plantó semilla en suelo fértil.

  Otros términos para describir al Eterno Comandante nos llegaron junto a la brisa que trae el mar Caribe y el sol de esta latitud; demasiado elocuentes, a nosotros la noticia nos la trajo la llamada a un móvil, justo un día como hoy cuando iniciábamos en el poblado de Juan Gualberto Gómez la jornada por el Día de la Prensa.

  Centro del mundo, Cordillera de Los Andes, Amazonía, Orinoco, tocororo, quetzal, cumbia, samba, tango, son, joropo, Parroquia 23 de enero, CELAC, ALBA, eternidad, América toda...


Chávez te tenemos presente aquí y ahora…

Cortesía de Bárbara Vasallo.

miércoles, 22 de febrero de 2017

Juventud divino tesoro



Las más importantes obras humanas se lograron gracias al empuje de la juventud, los jóvenes emigran, conquistan, superan, cuestionan y niegan el pasado, con cada generación la humanidad asaltó al futuro. 

Por el contrario los más viejos, apegados a su “Experiencia” de la vida, a veces obstruyen, impiden, detienen y desaniman.
  
Me enseñaron hace mucho sobre la ley de la negación de la negación, creo entenderlo bien, enfurezco cuando veo el desperdicio del empuje juvenil, cuando veo un viejo como Trump, sacando el pecho e intentando hacer a los 70 lo que no hizo a los 20, me doy cuenta que solo vendrá retroceso. 
 
En Cuba también unos cuantos viejitos andan obstaculizando caminos, rodeados de mediocres sin compromiso y aferrados a sus cargos, que hacen homenajes a Fidel todos los días y no entienden que debían hacer más revolución.
El futuro será de los jóvenes, demosle espacio de verdad, inexorablemente el proceso cubano...


Se salva o se pierde con ellos…


viernes, 2 de diciembre de 2016

Estas Navidades siniestras


Ya nadie se acuerda de Dios en Navidad. Hay tantos estruendos de cometas y fuegos de artificio, tantas guirnaldas de focos de colores, tantos pavos inocentes degollados y tantas angustias de dinero para quedar bien por encima de nuestros recursos reales que uno se pregunta si a alguien le queda un instante para darse cuenta de que semejante despelote es para celebrar el cumpleaños de un niño que nació hace 2.000 años en una caballeriza de miseria, a poca distancia de donde había nacido, unos mil años antes, el rey David.

954 millones de cristianos creen que ese niño era Dios encarnado, pero muchos lo celebran como si en realidad no lo creyeran. Lo celebran además muchos millones que no lo han creído nunca, pero les gusta la parranda, y muchos otros que estarían dispuestos a voltear el mundo al revés para que nadie lo siguiera creyendo. Sería interesante averiguar cuántos de ellos creen también en el fondo de su alma que la Navidad de ahora es una fiesta abominable, y no se atreven a decirlo por un prejuicio queya no es religioso sino social.
Lo más grave de todo es el desastre cultural que estas Navidades pervertidas están causando en América Latina. Antes, cuando sólo teníamos costumbres heredadas de España, los pesebres domésticos eran prodigios de imaginación familiar. El niño Dios era más grande que el buey, las casitas encaramadas en las colinas eran más grandes que la virgen, y nadie se fijaba en anacronismos: el paisaje de Belén era completado con un tren de cuerda, con un pato de peluche más grande que Un león que nadaba en el espejo de la sala, o con un agente de tránsito que dirigía un rebaño de corderos en una esquina de Jerusalén. Encima de todo se ponía una estrella de papel dorado con una bombilla en el centro, y un rayo de seda amarilla que había de indicar a los Reyes Magos el camino de la salvación. El resultado era más bien feo, pero se parecía a nosotros, y desde luego era mejor que tantos cuadros primitivos mal copiados del aduanero Rousseau.
La mistificación empezó con la costumbre de que los juguetes no los trajeran los Reyes Magos -como sucede en España con toda razón-, sino el niño Dios. Los niños nos acostábamos más temprano para que los regalos llegaran pronto, y éramos felices oyendo las mentiras poéticas de los adultos. Sin embargo, yo no tenía más de cinco años cuando alguien en mi casa decidió que ya era tiempo de revelarme la verdad. Fue una desilusión no sólo porque yo creía de veras que era el niño Dios quien traía los juguetes, sino también porque hubiera querido seguir creyéndolo. Además, por pura lógica de adulto, pensé entonces que también los otros misterios católicos eran inventados por los padres para entretener a los niños, y me quedé en el limbo.  Aquel día como decían los maestros jesuitas en la escuela primaria- perdía la inocencia, pues descubrí que tampoco a los niños los traían las cigüeñas de París, que es algo que todavía me gustaría seguir creyendo para pensar más en el amor y menos en la píldora. 
Todo aquello cambió en los últimos treinta años, mediante una operación comercial de proporciones mundiales que es al mismo tiempo una devastadora agresión cultural. El niño Dios fue destronado por el Santa Claus de los gringos y los ingleses, que es el mismo Papa Noél de los franceses, y a quienes todos conocemos demasiado. Nos llegó con todo: el trineo tirado por un alce, y el abeto cargado de juguetes bajo una fantástica tempestad de nieve. En realidad, este usurpador con nariz de cervecero no es otro que el buen san Nicolás, un santo al que yo quiero mucho porque es el de mi abuelo el coronel, pero que no tiene nada que ver con la Navidad, y mucho menos con la Nochebuena tropical de la América Latina. Según la leyenda nórdica, san Nicolás reconstruyó y revivió a varios escolares que un oso había descuartizado en la nieve, y por eso le proclamaron el patrón de los niños. Pero su fiesta se celebra el 6 de diciembre y no el 25.
La leyenda se volvió institucional en las provincias germanicas del Norte a fines del siglo XVIII, junto con el árbol de losjuguetes. y hace poco más de cien años pasó a Gran Bretaña y Francia. Luego pasó a Estados Unidos, y éstos nos lo mandaron para América Latina, con toda una cultura de contrabando: la nieve artificial, las candilejas de colores, el pavo relleno, y estos quince días de consumismo frenético al que muy pocos nos atrevemos a escapar. Con todo, tal vez lo más siniestro de estas Navidades de consumo sea la estética miserable que trajeron consigo: esas tarjetas postales indigentes, esas ristras de foquitos de colores, esas campanitas de vidrio, esas coronas de muérdago colgadas en el umbral, esas canciones de retrasados mentales que son los villancicos traducídos del inglés; y tantas otras estupideces gloriosas para las cuales ni siquiera valía la pena de haber inventado la electricidad.
Todo eso, en torno a la fiesta más espantosa del año. Una noche infernal en que los niños no pueden dormir con la casa llena de borrachos que se equivocan de puerta buscando dónde desaguar, o persiguiendo a la esposa de otro que acaso tuvo la buena suerte de quedarse dormido en la sala. Mentira: no es una noche de paz y de amor, sino todo lo contrario. Es la ocasión solemne de la gente que no se quiere. La oportunidad providencial de salir por fin de los compromisos aplazados por indeseables: la invitación al pobre ciego que nadie invita, a la prima Isabel que se quedó viuda hace quince años, a la abuela paralítica que nadie se atreve a mostrar. Es la alegría por decreto, el cariño por lástima, el momento de regalar porque nos regalan, o para que nos regalen, y de llorar en público sin dar explicaciones. Es la hora feliz de que los invitados se beban todo lo que sobró de la Navidad anterior: la crema de menta, el licor de chocolate, el vino de plátano. No es raro, como sucede a menudo, que la fiesta termine a tiros. Ni es raro tampoco que los niños –viendo tantas cosas atroces- terminen por creer de veras que el niño Jesús no nació en Belén, sino en Estados Unidos.

Gabriel García Márquez  24-12-1980